|
Стоял один из обычных ноябрьских дней 1942 года. Соединение Федорова по-прежнему располагалось в Клитнянских лесах, откуда проводило диверсии, громило гарнизоны неприятеля и отражало его карательные экспедиции. Фашисты снова активизировались. День и ночь гудели над лесом самолеты, сбрасывая сотни бомб и  тысячи листовок с призывами сдаваться и обещаниями помилования. Но никто им не верил, никто уже не боялся вражеских угроз. После тяжелых первых месяцев борьбы к бойцам пришла уверенность в своих силах, убежденность в окончательной победе над врагом. Нумеролог вернулся с очередной операции: в ту ночь партизанам удалось подорвать большой эшелон у станции Билынковичи. Еще голова гудела от взрывов, еще ныли ноги после долгой дороги, а на душе было спокойно и празднично. За окном сыпался крупный снег. Медленно кружились большие снежинки, пробиваясь сквозь густые сосновые кроны и ложась на почерневшую жухлую траву.
За столом, разложив бумаги, работал политрук Цымбалист, сосредоточенно записывая что-то в свою самодельную тетрадь.
Нумеролог, сидя по другую сторону стола, налегал на обед. Он изрядно проголодался в пути. Котелок вибрировал от алюминиевой ложки, позванивал все тоньше и тоньше, поскольку супа с кониной оставалось уже на самом донышке. После сухого пайка огромным наслаждением было втягивать в себя пахучий пар, который клубился из солдатской посудины и согревал не только горло, но и продрогшую в скитаниях по осеннему лесу душу...
Вдруг над крышей монотонно загудела немецкая «рама». Не надо даже выглядывать из землянки, что-
бы распознать ее. «Что может рассмотреть немец-разведчик в эту пургу?» — подумалось Нумерологе.
Новый текст
| 
